L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient pointe à peu, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique https://troyntxab.suomiblog.com/l-encre-qui-disparaît-49543430